Vinte e Quatro de Janeiro.

Este blogue deixou de ter sentido. Adeus. Não regresso.

Dezasseis de Janeiro.

Mas não te esqueças: viver é acrescentar.

Quinze de Janeiro.

Quando alguém diz "uma volta de 360 graus" habitualmente não é isso o que quer dizer e quem ouve começa a rir e a fazer mofa - ah, Gil Vicente! - do prelector.

Eu, for once, acho que estou em vias de perfazer uma rotação de 360 graus nesta minha vida. Coisas há, é certo, que não se repetem. Quando foi a última vez que fiz uma chamada numa cabine telefónica? Isto só para citar um exemplo e deixar no ar todo um resto de actividades há muito perdidas na névoa dos tempos e que não voltam mais. Há, sim, sucedâneos. A nossa vida está mais parada: há um Continente em cada esquina. Agora a ecolocalização humana está muito mais aperfeiçoada, embora tenha sempre aquele reforço oral que se antecipa a um "Boa tarde!" com o imperial: "Onde estás?". Pergunta que deixei de fazer. A resposta diplomática? "No Continente!".  Nah... Aqui e ali direi sim onde estou (numa ilha). E, ocasionalmente, até poderei comentar como.

Entretanto, não esquecer, amanhã comprar arroz e gel de banho.

Doze de Janeiro.

Passei tanto tempo a dormir. Em horas incertas. Porque incerto o trabalho. Mil livros, cinco mil canções, moedas caídas no passeio. Outonos, Verões.  E o Inverno. Condução, um engano. Que se repete. Condições impostas, expostas, o sempre buscar e  não encontrar o incondicional emprego. Do tempo. Horários, oh os horários! Brilho, sujo. Raramente a explicação por extenso. Ser leal porque não se aprendeu de outra maneira. A Primavera que pode sempre ser que aconteça. A pouca e mandada roupa. A espera. A demora. Esta ansiedade a toda a hora.

E  o que fazer com a velha chama?

Onze de Janeiro.

É velho esse conflito, o que fazer com o segundo botão da camisa, apertá-lo ou não, também esse teu sorriso todo lábios, o corpo para trás e depois avançaste, decidiste que o botão era para não apertar, queixei-me, que tolo, tu nunca foste de te queixar, e trabalhar era e deve ainda ser o teu alimento, anos duas dúzias, estamos velhos, não, só eu estou.